Affreuses menthes blanches
S'élevant du port éteint
Comme des serpents secs
Bois aux molles branches
Pratiquant l'art très défunt
De plaire au varech
Improbables tranches,
Meute plus hirsute que le thym,
Que rien ne cornaque
Sous la longue manche
D'un ciel rêvant au matin
Vous faites une flaque